« Averse froide du soir Voix assourdie du crapaud Chagrin » Buson
Je flute, tu flutes, il flute…
Aux poils de la chenille On devine que souffle La brise matinale. Yosa Buson
Célébrons l’hiver
Pluie d’hiver Une souris passe sur le koto Et la célébration est un redoublement des plaisir, alors
